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Helmut Zenker (1949-2003) seit 1973 freier Schriftsteller, seit 1989 auch Regisseur. Romane, Theater, Kinderbücher, Lyrik, Drehbücher, Comedy, Essays, Comics, Lieder. Seine Bücher (über 50 Romane) sind in 23 Sprachen erschienen. Mitbegründer der Literaturzeitschrift "Wespennest 1969. Zahlreiche Literaturpreise. TV- und Filmpreise (für "Kottan ermittelt" und "Tohuwabohu") u.a.: Goldene Kamera, Adolf Grimme-Preis, Preis der Berliner Filmfestspiele, UNESCO Preis, Romy, New York Video Award, ungarisches TV-Festival am Plattensee.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen farbigen Erinnerungen und originellen Reflexionen als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Unvergessene Bilder aus der Kindheit, Situationen, die zu Schlüsselerlebnissen wurden, außergewöhnliche Begegnungen in Wien, Italien und dem Rest der Welt, Geschichten von freundlichen Feinden und feindlichen Freunden: Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

„Kottan ermittelt: Inspektor gibt’s keinen III“ ist der dritte Band, in dem sich der Hörer direkt mit dem Major Kottan messen kann. Zehn Kriminalrätseln, in denen nur Adolf Kottan den Überblick behalten kann.

Wir sind mittendrin in der Drehzeit, der Drehort liegt in Mähren. Der Film heißt „1945“. Der Umgang mit Dekorationen, Kostümen, Fahrzeugen und Waffen versetzt uns in die Nachkriegszeit.

Eigentlich war mir von Null an langweilig. Auch die Frau mit den roten Haaren, meine Mutter, stellte fest, bevor sie ins Kuckucksnest kam und somit aus meinem Kleinkinderleben verschwunden war.

"Auch wenn niemand mehr deine Bilder will, du hast sie gemalt und ich habe sie gesehen.“ Es ging mir relativ gut an diesem Julitag 1663. Ich war schwach, aber mein Geist bewegte sich. Rembrandt stieg mit kurzem Atem die Stufen zur Gasthofmansarde hinauf. Blieb einen Moment stehen. Rief nach unten: „Bring mir später Kerzen, irgendwelche Stumpen, ich muss fertig werden.“ Er betrat die kleine Kammer. Das war alles, was uns geblieben war. Ein Bett, ein Tisch, einige Spiegel, der Rest vollgestopft mit seinen Selbstporträts.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Drehsplitter als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

Das Flugzeug, aus Rom kommend, landet auf der Piste vor Venedig. Die Maschine ist spärlich besetzt.

Neunzig Ernten rauschten vor den blauen Augen des alten Ingram in die Mühle der Ewigkeit. Neunzig Mal hielt er ein Jahr in seinen klobigen Bauernhänden wie eine scharfe Axt und hieb Kerbe um Kerbe in den hochragenden Baum seines Lebens.

In letzter Nacht hat der Mond mit seinem breiten, mordbleichen Stahlschwert das graue, furchtbare Nebeltier zu Tode verwundet. Dort in der Felsenmulde streckt es sterbend seine riesigen Glieder und speit seinen fliehenden, gelbgrauen, stinkenden Atem in das dunkelbärtige Gesicht eines Berges.

Auf den Feldern liegt die grüngoldene Bronze der letzten Nachmittagsstunde. Nur wenn der Wind dem Bergwald zuläuft, ist es, als spränge eine Unzahl kleiner silberner Tiere über die Wiesen.

Einst war ich Lhotta, das Leittier des mächtigen, volkreichen Palistammes der Wildgänsestation. Ich war stark wie der Seeadler, der über dem Michigansee seine Kreise zieht. Schlau wie der Blaufuchs, der durch die silbernen Wälder Sibiriens schleicht.

„Wenn es bei euch dunkel ist, wird es bei mir Licht!“ So sprach der junge, blinde Bürstenbinder, der mein rechter Bettnachbar im Krankenhaus war. Und ein Lächeln huschte über die krankhaften Kanten seines totgeborenen Gesichtes und machte es gütig und milde.

Steht da ein Mensch, fern der Straße, einsam auf einer Wiese. Stünde er um die Zeit des Abenddämmers hier, so lehnte sein Schatten an der stahlgrauen Tannenmauer des Waldes. Aber es ist Nacht.

Sie sitzt im Flugzeug Los Angelas-Rom. Sie hat sich gesagt: Weg von hier, weg aus dieser Stadt, die mich auslacht. Sie weint ihrem Vergangenheitszirkus nicht die geringste Träne nach.

Ich habe keine Lust, das Telefon abzuheben. Das Läuten brennt am ganzen Körper. Gleichzeitig laufen zehn Tonbänder in meinem Kopf; es gibt keine Regler, sie abzustellen.

„Löse mich in dir auf Fremder“ Paris, Sommer 1893. Lange nach Mitternacht. Es war ein heißer, schwüler, pfefferlicht Tag, und selbst jetzt noch bildet die Feuchtigkeit Perlen auf den Wimpern der Nachtschwärmer. Im „La Nouvelle Athenes“ sind nur noch wenige Tische besetzt. Abseits sitzt ein junger Mann. Schmales Gesicht, gerade Stirn, über die sein langes, rötlich-blondes Haar streift. Geschwungene Lippen. Verwundbare Augen. Er blickt verloren auf seine Hände, die auf dem überschlagenen Bein liegen.

„Im Schweigen vermählt“ Im Des Moines Art Center in Iowa stand kurz vor der Sperrstunde eine alte, nahezu hundertjährige, seltsam strahlende Frau vor einem Bild der Sammlung „Wie jung war ich da?“. Sie versucht die Jahreszahl auf der Bildbeschreibung zu lesen: „1927, Edward Hopper. Automat. Da war ich erst 24 Jahre.“

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Schauspielsplittern als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

"Du hast nicht meine Haut, sondern meine auf dich gerichteten Augen verkauft.“ Die um vier Jahre jüngere Wally Neuzil und Egon Schiele waren ab 1911 ein Liebespaar. Sie wurde sein wichtigstes Modell. Vier Jahre später heiratete er Edith Harms.FEAT DESC