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Alfons Petzold, Pseudonym "De Profundis", gilt als bedeutender Arbeiterdichter. Er verband auf eigenwillige Weise soziale Thematiken und religiöse Sichtweisen...

Alfons Petzold (Pseudonym: De Profundis; 1882 bis 1923) war ein österreichischer Schriftsteller. Nach seinem Tod wurde der Alfons-Petzold-Hof in Simmering nach ihm benannt. Auch die Petzoldgasse in Simmering und die Alfons-Petzold-Gasse in Liesing sowie Gedenktafeln im 15. und 16. Wiener Gemeindebezirk erinnern an den Arbeiterdichter, wie auch eine Petzoldstraße in Innsbruck und Attnang-Puchheim, eine Alfons-Petzold-Gasse sowie dem „Alfons Petzold Heim“ ein Vereinshaus in Kitzbühel.

Als Franz Stadler dieser nachlässigen Welt geboren wurde, schwemmte sich sein Vater, der Drechslermeister, den Holzstaub der Arbeit, den säuerlichen Geruch der armseligen, verwahrlosten Wochenstube und die heulenden Vorwürfe seines kreischenden Weibes mit Bier und billigstem Schnaps hinunter, raufte und grölte sich in der düsteren Spelunke in die Vorstadtpolitik hinein, torkelte dann schwer betrunken durch die Straßen und heulte, auf einem Randstein niedersitzend, den Mond an, der vor seinem Gesicht in einer Regenpfütze ein empörtes Antlitz zeigte.

Eine lanzengroße und dürre Nonne mit einem käsigen Gesicht und modergrünen Flecken unter den Augen und an den Schläfen steht unter dem geduldigen Kastanienriesen, hat die Hände wie die Fangkrallen eines Raubtieres, das eine Beute hält, verkrampft und rattert dazu ein Gebet um das andere herunter.

Er lag kurgemäß auf dem Liegestuhl, die ewig kalten Füße von dicken Filzdecken umhüllt und ließ sich von den warmen, guten Strahlenfiguren der Sonne die kranke Brust massieren.

Als die seit Monaten beschäftigungslose Verkäuferin Lina Berger die Not zu Hause nicht mehr länger sehen konnte, ging sie eines Morgens zu der "Frau" in der Leopoldstadt, deren Adresse sie einmal zufällig erfahren hatte.

Wolf Jakob Ellegast fühlte, dass er sterben musste. Auf dem Feldlager liegend, hörte er die Stimme des Frühlings in den Wäldern jauchzen. Wenn er sich mit einem verbissenen Ächzen aufhob, konnte er durch das offene Fenster die Wiesen rings um den See erblicken, wie sie immer grüner wurden. Er sah, wie die Primeln, Gänseblümchen und viele andere solcher blühenden Dinger mit ihren kurzen Wurzelfüßchen immer näher zu seinem Raubnest herauf trippelten.

Die schwarzen Lawinen der Nacht wälzen sich von allen Seiten auf die Erde, samtweich, und doch zermahlen sie das letzte Fünkchen Licht des Tages. Oben ihm Himmel baut sich die gewaltige Stadt der Gestirne auf, vieltürmige Häuser, strahlend erhellt von unirdischestem Licht, von dunkelblau schimmernden Straßen und Plätzen durchzogen und getrennt.

Die silbrige Spur des Sommertaues funkelt auf allem, was in der Sonne steht. Wo sich die weite Wiese in satter Üppigkeit an den dunklen Einsiedlerwald lehnt, umschwebt der letzte Nebel des Morgens einen schönen Jüngling. Strahlend ist sein Blick, der Körper voll Schönheit, die ein schlichter Mantel dürftig bedeckt. Am Ende eines Weges steht er und rüstet zum ersten Schritt auf einen neuen Pfad.

Im ganzen Reich des übervölkerten Zinshauses hieß die bucklige Blumenarbeiterin vom dritten Stock nur das „Armitschkerl“. Eine Erzählung von Alfons Petzold.

Lauretta Delevo, die Lorbeerblüte, wie sie die Bauern und Anrainer des Dorfes nennen, ist geboren. Sie war noch jung und so schön wie einer der stolzen Pinienbäume im Garten der Villa zur fröhlichen Frühlingszeit. Die einfachen Menschen des Tales hatten sich unbewusst vor ihr gebeugt, wenn sie ihr begegneten. Da kam Licht aus ihr, durchstrahlte jeden Dunkeln, der an ihr vorüber schritt, und oft geschah es, dass ihr ein süßes Gebet nachgemurmelt wurde, das eigentlich für die Madonna gedichtete war. Nun liegt sie da, noch in der Lage einer ruhig Schlafenden, nur etwas strenger die Glieder gestreckt und lebensferner das Angesicht.

Neunzig Ernten rauschten vor den blauen Augen des alten Ingram in die Mühle der Ewigkeit. Neunzig Mal hielt er ein Jahr in seinen klobigen Bauernhänden wie eine scharfe Axt und hieb Kerbe um Kerbe in den hochragenden Baum seines Lebens.

Es ist nicht anders: Tritt dir ein weltbewegendes Gefühl, eine formschaffende, alle Adern unseres Lebens durchsausende Leidenschaft in irgendeiner Gestalt in den Kreis deiner Alltagsteilnahmslosigkeit, dann wachst du auf wie aus einem bilderlosen Schlaf, staunst ob dieser gewaltigen Macht, die sich vor dir aufbäumt und fühlst erst, was es bedeutet, Mensch zu sein.

In letzter Nacht hat der Mond mit seinem breiten, mordbleichen Stahlschwert das graue, furchtbare Nebeltier zu Tode verwundet. Dort in der Felsenmulde streckt es sterbend seine riesigen Glieder und speit seinen fliehenden, gelbgrauen, stinkenden Atem in das dunkelbärtige Gesicht eines Berges.

Auf den Feldern liegt die grüngoldene Bronze der letzten Nachmittagsstunde. Nur wenn der Wind dem Bergwald zuläuft, ist es, als spränge eine Unzahl kleiner silberner Tiere über die Wiesen.

Einst war ich Lhotta, das Leittier des mächtigen, volkreichen Palistammes der Wildgänsestation. Ich war stark wie der Seeadler, der über dem Michigansee seine Kreise zieht. Schlau wie der Blaufuchs, der durch die silbernen Wälder Sibiriens schleicht.

Die stählerne Spange des Schlafes wollte sich immer fester um sein Gehirn legen. Die Buchstaben der Kalendergeschichte, die er halb bewusstlos in seinen Sinn aufnahm, flohen vor seinen ihnen mühsam nachjagenden Augen und wurden immer kleiner und kleiner. Zwanzig Stunden machte er nun schon ununterbrochen Dienst, nachdem er vorher auch nur vier Stunden geschlafen hatte.

„Wenn es bei euch dunkel ist, wird es bei mir Licht!“ So sprach der junge, blinde Bürstenbinder, der mein rechter Bettnachbar im Krankenhaus war. Und ein Lächeln huschte über die krankhaften Kanten seines totgeborenen Gesichtes und machte es gütig und milde.

Steht da ein Mensch, fern der Straße, einsam auf einer Wiese. Stünde er um die Zeit des Abenddämmers hier, so lehnte sein Schatten an der stahlgrauen Tannenmauer des Waldes. Aber es ist Nacht.