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Ich habe keine Lust, das Telefon abzuheben. Das Läuten brennt am ganzen Körper. Gleichzeitig laufen zehn Tonbänder in meinem Kopf; es gibt keine Regler, sie abzustellen.

„Löse mich in dir auf Fremder“ Paris, Sommer 1893. Lange nach Mitternacht. Es war ein heißer, schwüler, pfefferlicht Tag, und selbst jetzt noch bildet die Feuchtigkeit Perlen auf den Wimpern der Nachtschwärmer. Im „La Nouvelle Athenes“ sind nur noch wenige Tische besetzt. Abseits sitzt ein junger Mann. Schmales Gesicht, gerade Stirn, über die sein langes, rötlich-blondes Haar streift. Geschwungene Lippen. Verwundbare Augen. Er blickt verloren auf seine Hände, die auf dem überschlagenen Bein liegen.

„Im Schweigen vermählt“ Im Des Moines Art Center in Iowa stand kurz vor der Sperrstunde eine alte, nahezu hundertjährige, seltsam strahlende Frau vor einem Bild der Sammlung „Wie jung war ich da?“. Sie versucht die Jahreszahl auf der Bildbeschreibung zu lesen: „1927, Edward Hopper. Automat. Da war ich erst 24 Jahre.“

Man sah die Hände nicht vor dem Gesicht in diesem Dschungel. Im März 1987 kam mir in einem italienischen Restaurant in Los Angelas die Idee, einen Weingarten und einen Wald in Italien zu kaufen.

"Meine dicke Freundin Monika" spielte am liebsten mit älteren Buben, und weil sie sehr temperamentvoll war, hatte sie oft Schwindelanfälle... Peter Patzak, geboren in Wien; Studium der Kunstgeschichte, Psychologie und Malerei in Wien; seit 1971 arbeitet er als Regisseur und ist seit 1993 o. Univ. Prof. an der Universität für Musik und darstellende Kunst in Wien; einem großen Publikum wurde er mit seiner Parodie auf das Kriminalgenre mit der Serie „Kottan ermittelt“ bekannt; Peter Patzak erhielt eine Vielzahl an Auszeichnungen, so u. a. Adolf Grimme Preis, UNESCO Preis, Goldene Kamera, Romy.

„Die Beständigkeit der Erinnerung“, hieß ein Bild, und es war mit 1931 datiert. Wieso haben Maler keine Farben an den Händen? Die Frage begann mich mit dreizehn Jahren zu beschäftigen...

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Schauspielsplittern als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

"Du hast nicht meine Haut, sondern meine auf dich gerichteten Augen verkauft.“ Die um vier Jahre jüngere Wally Neuzil und Egon Schiele waren ab 1911 ein Liebespaar. Sie wurde sein wichtigstes Modell. Vier Jahre später heiratete er Edith Harms.FEAT DESC

Splitter die sich beim Brennenden Herz an die Oberfläche gearbeitet haben und irgendwann nachts gezogen werden mussten, um voll beweglich an den Drehort schreiten zu können.

Sie drehte wieder einen Film in Frankreich, das ihr zur zweiten Heimat geworden war. Seit längerem hatte sie eine Vorliebe für dunkelhaarige Männer entwickelt.

Wie wenig damals übersiedelt wurde! Wenn ein Möbelwagen in der Siedlung auftauchte, hieß es zunächst einmal, dass jemand gestorben war. Übersiedlungen fanden in kleinerem Rahmen statt.

In einem Himmel, in dem sich die Wolken wie nackte Frauen auf einem durch sanfte Sandstrahlung erblassten Rubens-Bild ringeln, läutet das Telefon.

Sie sollten mir glauben. Folgender Bericht über einen Brief ist nur fast gelogen. Über Agatha Christie kann man nachschlagen – oder noch besser ihre Bücher lesen.

Der Produzent ruft einmal wöchentlich an. Er ist hartnäckig, aber er hat kein Geld. Er braucht meine Zustimmung zu seinem Projekt, um Geld zu sammeln. Meine Geschichte, an der ich gerade arbeite, versteht er nicht.

Phillippe, ein in die Jahre gekommener, berühmter und kranker Photograph, ist das Kraftfeld von Peter Patzaks Roman. Seine Passion des Bildermachens – in den Zwischenwelten verschiedenster Landstriche und Wüsten, wie auch Kunstnester und Metropolen angesiedelt – nimmt der Autor zum Anlass, die Mystifikationen der modernen Künstlerfigur mit einer Portion Selbstironie ebenso ernsthaft wie spielerisch zu variieren.

Der Zeichenlehrer hatte mit seinen Schülern einen salopp freundlichen Umgang. Für seine dreißig Jahre war sein Rücken viel zu geknickt, sein Haar viel zu grau, seine Brille viel zu dick und sein Geist seiner Zeit zu weit voraus.

Der Vater meiner Mutter war ein Brigittenauer Indianer. Er hatte meist ein weißes, kragenloses Hemd an, darüber eine schwarze Anzugsweste. Graue Hosen mit aufgenähten bunten Flecken, schwarze hohe Schuhe. Auf dem langen Schädel.

An manchen Tagen lag so viel Schnee, dass das Gelände nicht befahrbar war. Die Schneideräume zu erreichen, war mit einer Expedition vergleichbar. Die Wasserleitungen platzten, meterlange Eiszapfen rissen die Dachrinnen herunter.

„Der Schuh und die Nähmaschine“ 1959 hat die Malerin Germaine Chardon, Tochter von Juliette Huais, nach langem Zögern ein Dutzend lästiger Briefe und Anfragen des New Yorker Kuriositätensammlers Bobby Mayr beantwortet.

„Ich liebte Spiegel schon als Kind. Diese seitenverkehrte, von mir getrennte Welt, die ich nicht berühren konnte, reizte mich, lockte mich wie ein Abgrund, ein Geheimnis.“ Letztes Jahr hat in Barcelona eine Gitanofrau mit goldenen Eckzähnen auf der Abbruchstelle der alten Polizeistation von Barri Xino, westlich der La Rambla, Dokumenten gefunden. Wenig später waren die Papiere im Besitz eines Antiquariats. Unter bürokratischem Krimskrams und den Berichten über die gerade gegründete Kataionische Arbeiterbewegung „Solidaridad Obreraa“ befand sich ein privat gehaltenes Schreiben von 1903, gerichtet an den alleinstehenden, einfachen Polizisten Eduardo R.