Mes enfants ne sont plus tout à fait des enfants.

J'avance, doucement, vers la cinquantaine.

Et certains jours, dans ma tête, j'ai huit ans.

Alors une question s'installe et refuse de partir : à partir de quand est-ce qu'on devient adulte, au juste ?

Dans cet épisode solo, j'ouvre une question que je traîne depuis presque toujours, sans prétendre la refermer.

Pour cela je suis trois pistes qui se contredisent joyeusement : ce noyau intérieur qui semble ne pas vieillir au même rythme que le reste, cette façon qu'on a de choper les codes de chaque milieu (déjà enfant, pour être aimé), et cette petite phrase qui pique, « tu verras quand tu seras grand », qu'on jure ne jamais redire avant de s'entendre la prononcer.

Aucune réponse à la clé, juste une exploration honnête de ce drôle d'écart entre l'âge du corps et l'âge du dedans. Et une idée qui flotte, pour finir : être adulte tiendrait davantage du rôle qu'on joue pour les autres que de l'état qu'on atteint un beau matin.

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