Il est le deuxième auteur le plus traduit au monde, et il est célèbre pour quelque chose qu'il n'a jamais prétendu faire.

Depuis un siècle et demi, Jules Verne est considéré comme un visionnaire : on salue le sous-marin, on salue le succès du premier plan sur la Lune, et on tolère la théorie de la Terre creuse. Étrange façon d’appréhender un romancier, cette approche a occulté son véritable accomplissement, pourtant évident. Verne n’a pas inventé de machines. Il a inventé une manière d’écrire qui fait passer l’impossible pour une évidence : enfouir l’énorme mensonge sous une montagne de détails vérifiables, et le scepticisme du lecteur s’épuisera bien avant d’atteindre l’essentiel.

LE MONDE IMAGINÉ parcourt un à un les grands voyages — le ballon au-dessus de l'Afrique, la descente d'un volcan islandais, le canon en Floride, le sous-marin électrique, le pari de quatre-vingts jours, l'île qui se révèle être une machine — et s'arrête en chemin pour examiner l'atelier lui-même : l'éditeur qui était à la fois censeur et co-auteur, le fichier de vingt mille carnets, les traductions anglaises qui ont mutilé les livres pendant un siècle, le fils qui a imité son père et le registre honnête de ce que Verne a réussi et de ce qu'il a glorieusement raté.

Il en résulte le portrait de l'homme qui a appris au monde moderne à croire six choses impossibles avant le petit-déjeuner — et à envoyer ensuite une expédition pour les confirmer.